Fluent Essays

Read Boreuskis This Way for the Gas, Ladies and Gentlemen. Parameters double-spaced, 12-point Times New Roman font, with one-inch margins Use MLA for citing references and quotations Criteria •  500 words • The flow of ideas follows a logical, well-organized pattern • Each paragraph expresses one idea encapsulated in a topic sentence • The introduction and conclusion are engaging, cohesive, and appropriate in their position • The response is relevant to the reading Style and Clarity Elements of style and clarity are strong. • Paragraph and sentence transitions are present and maintain the flow of thought • The tone is appropriate to the content and assignment • A variety of sentence structures are present TADEUSZ BOROWSKI This Way for the Gas, Ladies and Gentlemen All of us walk around naked. The delousing is finally over and our striped suits are back  from the tanks of Cyclone B solution, an efficient killer of lice in clothing and of men in gas  chambers. Only the inmates in the blocks cut off from ours by the Spanish goats 1still have  nothing to wear. But all the same, all of us walk around naked: the heat is unbearable. The  camp has been sealed off tight. Not a single prisoner, not one solitary louse, can sneak  through the gate. The labour Kommandos have stopped working. All day, thousands of  naked men shuffle up and down the roads, cluster around the squares, or lie against the  walls and on top of the roofs. We have been sleeping on plain boards, since our mattresses  and blankets are still being disinfected. From the rear blockhouses we have a view of the  F.K.L.—Frauen Konzentration Lager; there too the delousing is in full swing. Twenty‐eight  thousand women have been stripped naked and driven out of the barracks. Now they  swarm around the large yard between the blockhouses.  The heat rises, the hours are endless. We are without even our usual diversion: the wide  roads leading to the crematoria are empty. For several days now, no new transports have come in. Part of Canada2 has been liquidated and detailed to a labour Kommando—one of  the very toughest—at Harmenz. For there exists in the camp a special brand of justice  based on envy: when the rich and mighty fall, their friends see to it that they fall to the very  bottom. And Canada, our Canada, which smells not of maple forests but of French perfume,  has fortunes in diamonds and currency from all over Europe. Several of us sit on the top bunk, our legs dangling over the edge. We slice the neat loaves  of crisp, crunchy bread. It is a bit coarse to the taste, the kind that stays fresh for days. Sent  all the way from Warsaw—only a week ago my mother held this white loaf in her hands . . .  dear Lord, dear Lord . . .  We unwrap the bacon, the onion, we open a can of evaporated milk. Henri, the fat  Frenchman, dreams aloud of the French wine brought by the transports from Strasbourg,  Paris, Marseille . . . Sweat streams down his body.                                                          1 Crossed wooden beams wrapped in barbed wire.  2 Canada designated wealth and well‐being in the camp. More specifically, it referring to  the members of the labour gang, or Kommando, who helped to unload the incoming  transports of people destined for the gas chambers. 2 Listen, mon ami, next time we go up on the loading ramp, Ill bring you real champagne. You havent tried it before, eh? No. But youll never be able to smuggle it through the gate, so stop teasing. Why not try  and organize some shoes for me instead—you know, the perforated kind, with a double  sole, and what about that shirt you promised me long ago?  Patience, patience. When the new transports come, Ill bring all you want. Well be going  on the ramp again!  And what if there arent any more cremo transports? I say spitefully. Cant you see how  much easier life is becoming around here: no limit on packages, no more beatings? You  even letters home . . . One hears all kind of talk, and, dammit, theyll run out of people!  Stop talking nonsense. Henris serious fat face moves rhythmically, his mouth is full of  sardines. We have been friends for a long time, but I do not even know his last name. Stop  talking nonsense, he repeats, swallowing with effort. They cant run out of people, or well  starve to death in this blasted camp. All of us live on what they bring.  All? We have our packages . . .  Sure, you and your friend, and ten other friends of yours. Some of you Poles get packages.  But what about us, and the Jews, and the Russkis? And what if we had no food, no  organization from the transports, do you think youd be eating those packages of yours in  peace? We wouldnt let you!  You would, youd starve to death like the Greeks. Around here, whoever has grub, has  power.  Anyway, you have enough, we have enough, so why argue? Right, why argue? They have enough, I have enough, we eat together and we sleep on the  same bunks. Henri slices the bread, he makes a tomato salad. It tastes good with the  commissary mustard.  Below us, naked, sweat‐drenched men crowd the narrow barracks aisles or lie packed in  eights and tens in the lower bunks. Their nude, withered bodies stink of sweat and  excrement; their cheeks are hollow. Directly beneath me, in the bottom bunk, lies a rabbi.  He has covered his head with a piece of rag torn off a blanket and reads from a Hebrew  prayer book (there is no shortage of this type of literature at the camp), wailing loudly,  monotonously.  Cant somebody shut him up? Hes been raving as if hed caught God himself by the feet.  I dont feel like moving. Let him rave. Theyll take him to the oven that much sooner.  3 Religion is the opium of the people, Henri, who is a Communist and a rentier, says  sententiously. If they didnt believe in God and eternal life, theyd have smashed the  crematoria long ago.  Why havent you done it then?  The question is rhetorical; the Frenchman ignores it. Idiot, he says simply, and stuffs a  tomato in his mouth.  Just as we finish our snack, there is a sudden commotion at the door. The Muslims3 scurry  in fright to the safety of their bunks, a messenger runs into the Block Elders shack. The  Elder, his face solemn, steps out at once.  Canada! Antreten! But fast! Theres a transport coming! Great God! yells Henri, jumping  off the bunk. He swallows the rest of his tomato, snatches his coat, screams Raus at the  men below, and in a flash is at the door. We can hear a scramble in the other bunks. Canada  is leaving for the ramp.  Henri, the shoes! I call after him.  Keine Angst! he shouts back, already outside.  I proceed to put away the food. I tie a piece of rope around the suitcase where the onions  and the tomatoes from my fathers garden in Warsaw mingle with Portuguese sardines,  bacon from Lublin (thats from my brother), and authentic sweetmeats from Salonica. I tie  it all up, pull on my trousers, and slide off the bunk.  Platz! I yell, pushing my way through the Greeks. They step aside. At the door I bump into  Henri.  Was ist los?  Want to come with us on the ramp? Sure, why not? Come along then, grab your coat! Were short of a few men. Ive already told the Kapo,  and he shoves me out of the barracks door. We line up. Someone has marked down our numbers, someone up ahead yells, March,  March, and now we are running towards the gate, accompanied by the shouts of a                                                         3 Muslim was the camp name for a prisoner who had been destroyed physically and  spiritually, and who had neither the strength nor the will to go on living—a man ripe for  the gas chamber. 4 multilingual throng that is already being pushed back to the barracks. Not everybody is  lucky enough to be going on the ramp . . . We have almost reached the gate. Links, zwei, drei,  vier! Mützen ab! Erect, arms stretched stiffly along our hips, we march past the gate briskly,  smartly, almost gracefully. A sleepy S.S. man with a large pad in his hand checks us off,  waving us ahead in groups of five. Hundert! he calls after we have all passed. Stimmt! comes a hoarse answer from out front. We march fast, almost at a run. There are guards all around, young men with automatics.  We pass camp II B, then some deserted barracks and a clump of unfamiliar green—apple  and pear trees. We cross the circle of watchtowers and, running, burst on to the highway.  We have arrived. Just a few more yards. There, surrounded by trees, is the ramp. A cheerful little station, very much like any other provincial railway stop: a small square  framed by tall chestnuts and paved with yellow gravel. Not far off, beside the road, squats a  tiny wooden shed, uglier and more flimsy then the ugliest and flimsiest railway shack;  farther along lie stacks of old rails, heaps of wooden beams, barracks parts, bricks, paving  stones. This is where they load freight for Birkenau: supplies for the construction of the  camp, and people for the gas chambers. Trucks drive around, load up lumber, cement,  people—a regular daily routine. And now the guards are being posted along the rails, across the beams, in the green shade  of the Silesian chestnuts, to form a tight circle around the ramp. They wipe the sweat from  their faces and sip out of their canteens. It is unbearably hot; the sun stands motionless at  its zenith. Fall out! We sit down in the narrow streaks of shade along the stacked rails. The hungry Greeks  (several of them managed to come along, God only knows how) rummage underneath the  rails. One of them finds some pieces of mildewed bread, another a few half‐rotten sardines.  They eat. Schweinedreck, spits a young, tall guard with corn‐coloured hair and dreamy blue eyes.  For Gods sake, any minute youll have so much food to stuff down your guts, youll bust! He adjusts his gun, wipes his face with a handkerchief. Hey you, fatso! His boot lightly touches Henris shoulder. Pass mal auf, want a drink? Sure, but I havent got any marks, replies the Frenchman with a professional air. Schade, too bad. 5 Come, come, Herr Posten, isnt my word good enough any more? Havent we done  business before? How much? One hundred. Gemacht? Gemacht. We drink the water, lukewarm and tasteless. It will be paid for by the people who have not  yet arrived. Now you be careful, says Henri, turning to me. He tosses away the empty bottle. It strikes  the rails and bursts into tiny fragments. Dont take any money, they might be checking.  Anyway, who the hell needs money? Youve got enough to eat. Dont take suits, either, or  theyll think youre planning to escape. Just get a shirt, silk only, with a collar. And a vest.  And if you find something to drink, dont bother calling me. I know how to shift for myself,  but you watch your step or theyll let you have it. Do they beat you up here? Naturally. Youve got to have eyes in your ass. Arschaugen. Around us sit the Greeks, their jaws working greedily, like huge human insects. They  munch on stale lumps of bread. They are restless, wondering what will happen next. The  sight of the large beams and the stacks of rails has them worried. They dislike carrying  heavy loads. Was wir arbeiten? they ask. Niks. Transport kommen, alles Krematorium, compris? Alles verstehen, they answer in crematorium Esperanto. All is well—they will not have to  move the heavy rails or carry the beams. In the meantime, the ramp has become increasingly alive with activity, increasingly noisy.  The crews are being divided into those who will open and unload the arriving cattle cars  and those who will be posted by the wooden steps. They receive instructions on how to  proceed most efficiently. Motor cycles drive up, delivering S.S. officers, bemedalled,  glittering with brass, beefy men with highly polished boots and shiny, brutal faces. Some  have brought their briefcases, others hold thin, flexible whips. This gives them an air of  military readiness and agility. They walk in and out of the commissary—for the miserable  little shack by the road serves as their commissary, where in the summertime they drink  mineral water, Studentenquelle, and where in winter they can warm up with a glass of hot  wine. They greet each other in the state‐approved way, raising an arm Roman fashion, then  shake hands cordially, exchange warm smiles, discuss mail from home, their children, their  families. Some stroll majestically on the ramp. The silver squares on their collars glitter, the  gravel crunches under their boots, their bamboo whips snap impatiently. 6 We lie against the rails in the narrow streaks of shade, breathe unevenly, occasionally  exchange a few words in our various tongues, and gaze listlessly at the majestic men in  green uniforms, at the green trees, and at the church steeple of a distant village. The transport is coming, somebody says. We spring to our feet, all eyes turn in one  direction. Around the bend, one after another, the cattle cars begin rolling in. The train  backs into the station, a conductor leans out, waves his hand, blows a whistle. The  locomotive whistles back with a shrieking noise, puffs, the train rolls slowly alongside the  ramp. In the tiny barred windows appear pale, wilted, exhausted human faces, terror‐ stricken women with tangled hair, unshaven men. They gaze at the station in silence. And  then, suddenly, there is a stir inside the cars and a pounding against the wooden boards. Water! Air!—weary, desperate cries. Heads push through the windows, mouths gasp frantically for air. They draw a few breaths,  then disappear; others come in their place, then also disappear. The cries and moans grow  louder. A man in a green uniform covered with more glitter than any of the others jerks his head  impatiently, his lips twist in annoyance. He inhales deeply, then with a rapid gesture  throws his cigarette away and signals to the guard. The guard removes the automatic from  his shoulder, aims, sends a series of shots along the train. All is quiet now. Meanwhile, the  trucks have arrived, steps are being drawn up, and the Canada men stand ready at their  posts by the train doors. The S.S. officer with the briefcase raises his hand. Whoever takes gold, or anything at all besides food, will be shot for stealing Reich  property. Understand? Verstanden? Jawohl! we answer eagerly. Also los! Begin! The bolts crack, the doors fall open. A wave of fresh air rushes inside the train. People . . .  inhumanly crammed, buried under incredible heaps of luggage, suitcases, trunks, packages,  crates, bundles of every description (everything that had been their past and was to start  their future). Monstrously squeezed together, they have fainted from heat, suffocated,  crushed one another. Now they push towards the opened doors, breathing like fish cast out  on the sand. Attention! Out, and take your luggage with you! Take out everything. Pile all your stuff  near the exits. Yes, your coats too. It is summer. March to the left. Understand? Sir, whats going to happen to us? They jump from the train on to the gravel, anxious,  worn‐out. 7 Where are you people from? Sosnowiec‐Bedzin. Sir, whats going to happen to us? They repeat the question  stubbornly, gazing into our tired eyes. I dont know, I dont understand Polish. It is the camp law: people going to their death must be deceived to the very end. This is the  only permissible form of charity. The heat is tremendous. The sun hangs directly over our  heads, the white, hot sky quivers, the air vibrates, an occasional breeze feels like a sizzling  blast from a furnace. Our lips are parched, the mouth fills with the salty taste of blood, the  body is weak and heavy from lying in the sun. Water! A huge, multicoloured wave of People loaded down with luggage pours from the train like a  blind, mad river trying to find a new bed. But before they have a chance to recover, before  they can draw a breath of fresh air and look at the sky, bundles are snatched from their  …